Письма многим

Замечательная история у Тани. Прочитал — и вспомнил по этому поводу две своих.

В первом воспоминании мелькнула девочка, которая стала для меня первым "иностранцем", эдаким "эхом зарубежья". Хотя в ней ничего не было от зарубежья, кроме совершенно нерусского имени — вы не поверите! Марианна! — и того факта, что она сколько-то лет, 3 или 4 года, прожила... в Венгрии. А в конце 70-х годов прошлого века это была очень далёкая заграница, а 3 года в детстве были вечностью. То ли отец у Марианны там служил, то ли ещё что, не помню. А потом вся семья на какое-то время вернулась в Россию... пардон! — тогда не говорили "Россия" — вернулась в Советский Союз, почему-то оказалась в Ставрополе, и девочка пошла в русскую школу, в мой класс. Это была начальная школа, наверное класс 2-й или 3-й. Малявки, в общем. На следующий год Марианна с семьёй опять уехала. И сгинула бы из памяти. Если бы не. Я по сей день помню тот невероятный, фантастический, огромный торт, который она с мамой принесли ко дню рождения нашей первой и тогда ещё единственной учительницы.
Торт был снизу из нежного толстого коржа, середина состояла из чего-то вроде суфле из йогурта, нежного, но достаточно прочного, чтобы удержать на себе третий ингредиент — зыбкую толстенную медузу из жёлтовато-розового, сияющего и прозрачного, как горный рассвет, желе, в котором покачивались огромные ягоды тёмно-алой клубники! Учительница засмущалась, тут же захлопотала и, конечно, весь свой торт раздала классу, по кусочку. Всем досталось. Наслаждением наполнился каждый из четырёх десятков жующих ртов, и перемазались все восемь десятков рук. Боже мой! Мало что в жизни моей было ярче и вкуснее!

( А во втором воспоминании живёт девушка Лоранс Жарди... )

( Песенка с переводом )

Спросили меня: "Интересно, как может образоваться сумасшедшее чувство в виртуальном пространстве?"

Истории известны всякие случаи! Ещё и до интернета люди десятилетиями переписывались. Что-то же их объединяло. Родство душ? Пусть и не любовь, но тоже сильно. И неизвестно ещё, что сильнее.

Раз сильные чувства ты отметаешь по определению, получается, что присутствуют хотя бы глубокий интерес и взаимопонимание. Симпатия? Это ещё недостаточная причина для совместной жизни, по-моему. Бывают интересные люди, с которыми хорошо на удалении. Потому что вблизи он/она, к примеру, чавкает, когда ест. Разбрасывает вещи. Или, наоборот, параноидально складывает. Грызёт ногти. Нечистоплотен — или по три часа прихорашивается. Обожает есть лук. Скучен или скучна в постели. Пьёт. Морально полностью зависит от родителей... В общем, природа предусмотрела массу вещей, из-за которых люди расстаются после многих лет в попытках смириться.

Если же нет и взаимного интереса, тогда что? одни только "цейтнот" и голый расчёт в качестве руководящего момента? Зная немного тебя, в это слабо верится. (Хотя коситься из-за этого я всё равно не стану. Существует даже мнение, что браки по расчёту крепче браков по любви. Скучнее, наверное, но крепче! :))

Кстати. Обычно, спрашивая совета, человек уже принял решение. А советы — это лишь способ переложить бремя ответственности на советчиков :) Поэтому никаких советов — я просто рассуждаю на предложенную тему. Мне она тоже интересна. Я с разными людьми переписывался, с некоторыми ТОЛЬКО переписывался и никогда не видел вживую. Интересный опыт. Однажды у меня было даже нечто вроде секса по интернету. Исключительно на словах, в приватном чате, без нынешних возможностей фото-видео-аудио. Ха, кто тут говорил о "сумасшедших чувствах"!? Ух, это была горячо. Воображение работало на 150%. Что забавно, спустя некоторое время мы общались с той девушкой, назовём её Женя, уже в более спокойных тонах и на совершенно другие темы. Она рассказывала о своей жизни (в Италии), о своих собаках, о том, как она радовалась редкому снегу и лепила во дворе снеговика, о работе в салоне красоты и об учёбе на каких-то курсах, о природе в её городке, о море, о поездке в Венецию. Пару раз в её рассказах тенью мелькал некий парень. Видимо, она с ним рассталась незадолго до того или переживала сложный период в отношениях. А однажды мы чуть было не встретились с ней в Москве, куда она ненадолго приезжала. Не уверен, что я хотел бы встретиться! Меня смущали две вещи: разумеется, наши интимные чаты в первые дни знакомства и второе — то, что по присланным позже фотографиям я увидел, что она на полголовы или даже на целую голову выше меня. Well, nobody's perfect! :)

Юля возвращалась с работы поздно, попросила встретить её у метро. И заодно прогуляться немного на сон грядущий. Идём неспешно по практически безлюдной улице, и на пустой трамвайной остановке к нам обращаются двое парней студенческого вида, с банками пива в руках, слегка "тёплые", но вполне мирные на вид.
— Здрасьте. Можно вас на минутку? Мы это... насчёт реальности.
Мы слегка притормозили. И буквально, и фигурально.
— Да?.. — переспросил я, не зная пока, как реагировать.
— Да. Вот что вы насчёт этого думаете? что можете сказать... про реальность?
Юля нашлась первой:
— Нас здесь нет. Мы вам снимся!
— Это как же? Сладкое видение, что ли?
— Сладкое или нет, в зависимости от ожиданий, — вставил я.
Парни слегка задумались, а мы пошли дальше. Идём, посмеиваемся над "философами". Сделали всего шагов 10-15, когда я оглянулся — а парней нет. Остановка пуста, на противоположной стороне дороги тоже никого. И свернуть с троттуара там некуда. Рядом стоял трамвай, но он мигал поворотником — сворачивал в депо.
Вот и думай после этого, что есть реальность.

P.S. Однажды на просьбу одного представителя западной цивилизации в двух словах выразить суть буддистского учения лама ответил: "Нас на самом деле не существует".

Есть у меня одна странная мечта. Бросить насиженное рабочее место и умотать во Францию. Не навсегда, пожалуй, но надолго. И пересечь её в разных направлениях, посмотреть разные места. Причём вовсе не туристические достопримечательности и большие города, я буду больше рад небольшим городкам и обычным французским деревенькам, где орут цикады и цветут лавандовые поля, плетутся виноградники и живут незамысловатые люди. А можно и севернее, где рыбой пахнет. Я бы с радостью останавливался в каком-нибудь городке на недельку, а то и на месяц, устраивался на мелкую работу, хоть дрова пилить, хоть яблоки собирать, хоть посуду мыть, всё равно... Лопал бы свежий хлеб с кофе по утрам (а хлеб у них отменный!), а по вечерам пил бы вино или пиво в местном ресторанчике, болтал бы с новыми знакомыми и не строил дальних планов.

И так потаскаться бы по стране год-другой. Глядишь, и прояснилось бы что-то в голове.

Только вряд ли бы я потом смог вернуться к прежней работе. Наверное, в этом и притягательность сей мечты — разорвать круг. И ведь ничего такого особенно "мечтательного" в ней нет, "внутри неё" всё совершенно реально и реализуемо. Сложность в том, чтобы вырваться из каждодневной нашей матрицы, вынуть из башки батарейку.

http://ru.youtube.com/watch?v=kOcCGmvDOj4

Я там тоже мелькаю. 0:20 и 3:17-3:30. И ещё на 2:50 мы с Юлей стоим на обочине, пропускаем "съёмочно-гоночную" группу. Но всё равно выглядит как безопасная поездка по дорожке. Только когда сам чувствуешь, как байк мгновенно набирает под тобой скорость, когда взмокнешь за несколько минут спуска, как чёрт, когда тормозные диске пахнут раскалённым металлом — тогда получаешь реальные ощущения: нет, ехал не по дорожке!

А фотки я уже публиковал. И, оказывается, даже видео обещал. Да забыл. Собственно, Шура так и не прислал полную версию, только этот предварительный ролик. Ну, чем богаты... А снимал Шура aka enfant terrible, да. Все копирайты и т.п.

Бродил по карте родного Ставрополя на wikimapia.org и наткнулся на Дворец детского творчества. Вспомнилась история этого здания. Мне рассказывал её отец, который участвовал в строительстве и имел контакты со руководством строительного управления.

Где-то около середины 80-х коммунисты начали возводить для себя очередное партийное учреждение, что-то вроде крупной "Партийной школы" для советских управленцев. Но в город с визитом явился Михаил Горбачёв, тогда первый человек в партии, генсек. Местные похвастались перед ним новой "Школой". А там было на что посмотреть, дело велось с размахом, одного только мрамора несколько сортов завезли из разных стран. Горбачёв увидел такое богатство — и устроил коммунистам страшный нагоняй при закрытых дверях. И очень скоро те, поджав хвосты, выступили с заявлением, что они дескать преподносят детям Ставропольского края потрясающий подарок — новый Дворец детского творчества!

( Это ещё не вся история )

Сколько я помню, моя бабушка, мать отца, всегда жила в своём доме одна. Конечно, кроме тех месяцев, а позже недель, когда у неё гостил я, ещё мальчишкой.
Несмотря на свою "почемучесть", некоторые вещи дети воспринимают как данность и не ломают голову над их происхождением. Например, сегодняшним детям кажется, что мобильный телефон — это нормально; а как без него можно жить, вообще непонятно. Так мне казались данностью уличные железные телефонные будки с двухкопеечными аппаратами. Так же казалось естественным, что в Туапсе, на черноморском побережье есть дом, где живёт бабушка. Одна. У неё можно — и нужно! — гостить каждое лето. Там — море, другой почти родной город, "летние" друзья — соседские мальчишки и девчонки, некоторые из которых тоже приезжие, книги из библиотеки Клуба нефтянников, киносеансы там же, гулянье допоздна, жара днём и ночью, грозы с молниями вполнеба, собственный виноградник с кружевной тенью, где я обожал спать на старой, поломанной брезентовой раскладушке, огород с малиновыми, смородиновыми и крыжовниковыми кустами, сладкая черешня, мягкие сочные груши, кислый чернослив, фиолетово-чернильный тутовник, лопающийся инжир, помидоры прямо с грядки, которые я рвал тайком, вытирал майкой и ел без соли, как яблоки...
В другом доме, в получасе неспешного хода, жила другая бабушка. С дедом. Мамины родители. Но как-то так повелось, что я там не жил, я только ходил в гости. Там обычно меня ждал двоюродный брат Генка, приезжавший с шахтёрской Украины, который учил меня играть в карты и хулиганить по мелочи, и другие кузены, местные, тогда ещё "мелочь толстопузая". У деда была в огороде пасека, и иногда мы качали мёд, самый вкусный и дурманящий мёд в моей жизни, от которого пьянели даже пчёлы и после которого содержимое стеклянных баночек в сегодняшних супермаркетах кажется сладковатой жижей. Ещё мне нравилось у деда колоть дрова. Когда я подрос, я уже неплохо справлялся. Осенью я получал из этого дома посылки с каштанами и хурмой, самыми вкусными лакомствами на свете. Другая бабушка не отставала и присылала свою фруктовую пастилу, грецкий орех, сушёный инжир и какое-нибудь варенье.

( Но я ведь не об этом хотел написать. О другом. )

Все последние дни у меня чётко соответствуют формуле: "Перед отпуском сотрудник должен умереть". Есть в этом что-то метафизическое, почти богохульное. Превратиться в прах, в пепел, смести его веничком и совочком в пакетик, отвезти к местам отдыха — и там из него восстать. Это смешно, если не видеть, что происходит за кулисами. А там сидит чел за компом и пашет день и ночь, как проклятый. Горит. Отсвечивает синим пламенем экраном.

C сожалением приходится признать, что мы понемногу входим в ту пору жизни, когда начинаешь терять друзей, знакомых, одноклассников. И не на время, а навсегда. Конечно, их сохраняет память, но так трудно бывает себя уговорить относиться к потерям философски.

Узнал недавно, что мой одноклассник умер. Убит. Кем, почему и как так вышло, я не знаю. Но вспоминая его, осознаю, что он был не жилец, да простит он меня на небесах. Либо прожил бы жизнь несчастным и нереализованным, либо попал бы под жернов человеческой жестокости.
Он был из тех нелепых, хилых и потёртых двоечников, которых и закоренелыми-то не назовёшь — он был двоечник не по убеждению или по странности характера, а потому что... да я не знаю почему. Закоренелый двоечник вполне может быть сильным физически, или по-своему умным, житейски мудрым или эмоциональным. А Ромка Маслаков был — нелепый. Его не пинал разве что ленивый. Он всё время глупо улыбался и на уроках смотрел только в окно или на какие-нибудь свои безделушки. Ему были под силу только примитивные шутки: пальцы скрутить в какую-нибудь сложной конструкции дулю, вывернуть веки красной изнанкой наружу и пугать ими девчонок... Ему удавалось одинаково успешно неуспевать по всем предметам: может быть, в этом и был его талант? В тетради по русскому или математике было красным-красно от ошибок и стояли двойки самых удивительных начертаний, а на физкультуре из-под спортивных трусов торчали жёлтые цыплячьи коленки. Его уши всегда оттопыривались и просвечивали розовым, волосы соломенно-грязного цвета были перманентно нечёсаны, школьный костюм заляпан пятнами доисторического происхождения... Но и у Ромки был друг. Товарищ и даже немного покровитель. Костя, крепкий от природы, как его имя. Тоже двоечник, но скорее из "закоренелых". Он иногда получал и тройки, и четвёрки. И вообще был неплохой парень, добродушный и вовсе не глупый. Работает сейчас водителем троллейбуса. Или работал... у меня старые сведения. А вот Ромку убили. Мир праху.

Позвонила Света Звягина. Голос непривычно энергичный и быстрый. Приехала в Москву на семинар по восточным (арабским) танцам.
Я слышал прежде, что она занимается чем-то таким (в голове всплыли Индия, танец живота...), но оказалось, что всё куда серьёзней: она даже преподавала, и не один год! Как ей удавалось совмещать эти многочасовые занятия с работой в дизайн-студии, не понятно. А в Москву не могла не приехать, т.к. выпал редкий шанс позаниматься у каких-то знаменитых египтян. Вот умница.
Пытаюсь представить бледнокожую светловолосую Свету в восточном наряде... Молоко и кофе.